Parole senza voce

I nostri per sempre

2011-10-31T12:18:00.001+01:00

Che ne sa di quanto è stato?
di quei giorni bradi e brevi
della tua pelle bruna tagliata dalle gelosie
delle arsure saziate da lumi di luna lattuginosa
dei laghi di contrizione
e di quel tempo assassino?

Che ne sa?
di quel fiato annuvolato dal ponentino
dei sentieri nero di china dove mi spersi
della camicia a trama scozzese
delle notti di sigarette accese
e del futuro morto sotto quadrati di filo spinato?

Che ne sa?
dei teneri e tumidi baci
di quel prete blasfemo
e dei nostri
per sempre?

Che ne sa?

Le malinconie che m'hai dato

2011-10-30T17:13:00.001+01:00

E se tutto il tempo
passato a sognare quel tempo
non fosse che un tavolo
sgombero
di piatti e bicchieri

Echi secchi di ieri
Sciatti
come le malinconie
che m'hai dato

Pietra di nessuno

2011-03-05T11:53:00.000+01:00

Mi sento come morto
assorto senza pensiero alcuno
come pietra di nessuno
E non so più dire
se non che assorto
senza pensiero alcuno
son come morto

L'onda del respiro

2011-03-05T11:43:00.000+01:00

L'umore del vento
affonda l'onda del respiro
tra bave di cirri
lunghi di desiderio

Im leeren Bus

2011-03-02T21:41:00.000+01:00

Hanno un tocco amaro
gli acufeni
seduto nel pullman vuoto
verso casa

Prima m’appari Musa

2010-12-30T10:02:00.000+01:00

Vergo il mare d’inchiostro
Sperso nell’estro tuo
Senza sponde
E tu Sirena
Prima m’appari Musa
E muta poi sei Morte

Senza un bacio

2010-12-27T10:37:00.000+01:00

Senza un bacio

Sulla pelle allusiva

Sulle labbra stinte di vernice

Ti dai da meretrice

Pigra e corriva

Spiccio di respiro

M’addenso in te

Come zaffiro

E mi par di violare

Non d’amare

Un bacio allegro

2008-06-07T16:15:00.005+02:00

Entrati in casa
L'altra sera
M'hai baciato
Di un bacio allegro
Schienati alla porta
Con urgenza ritrovata

E l'allegria mi si è collata
Sulle labbra
Col tuo respiro sveglio
Che m'accompagna

Sperso come ora sei nel vento

2008-04-19T21:55:00.002+02:00

È primavera
La stradina del campetto
Ribolle già d’erba spensierata

Dietro la grata
File e file di formiche
Lucertole mezze intontite
Nidi pigolanti
Pozze d’acqua in fermento

Sarà caccia grossa, domani

Non sento però sniffare l’aria
E tuona così forte stanotte

Cesare avrà paura
Sparso com’è ora nel vento

Apro la porta
Tenendomi all’abbaglio del buio
Sperando nel tuo abbaiare

Ed è come guaire
Senza mai guarire
Da questo dolore
Sordo
Come te
Sperso come ora sei nel vento

Monsummano, 5 gennaio 2008. All'alba

2008-04-06T12:20:00.001+02:00

Tra le braccia
Di un dolore
Senza nome

Ci fosse Cesare
A dargli la caccia
Amore mio

Dispenso sorrisi
A visi senza volto
E nemmeno Cesare a leccarmi la faccia
Sperso com’è nel vento

Che ne faccio di me?

Voce armonica dietro uno scoglio

2008-02-22T09:53:00.004+01:00

Che ne è di quel centoventisette nero?
Di quelle notti silenti e disperate,
Di quei cuori di vetro e fuoco,
Su dirupi di domani?

Sono stanco, amore mio
Guardami

E versami un goccio di serenità

Giaculatoria

2008-02-16T17:49:00.005+01:00

Bruciate questo mondo
Che la terra di lava gorgogli
Le acque rimestino a fondo
Il vento gli alberi spogli

Infiammate il pianeta
Qualcuno appicchi i botti
Incenerite la cometa
Che il cielo intero scotti

Ho in testa maglie di gabbia
Incubi schiumanti di rabbia
Incendiate, vi prego, la terra

Ho gli occhi graffiati da sabbia
La pelle scavata da scabbia
Ardi rosa spenta. A fuoco la serra

Adolescente

2008-02-15T15:55:00.003+01:00

Mi voglio ingenuo
E fuori dalla vita
Sasso della luna
Aggrappato al giardino di casa
Torre
Col dono dell'obliquità

Il sentiero delle nocciolaie

2008-02-12T15:14:00.003+01:00

Piramidi di foglie su orgogliosi pendii
L’orizzonte di guglie rasate di fresco
Deraglia la linea dritta del mattino fresco
Improvviso come un bacio inviso agli addii

Cammino in un’aria di zucchero e cannella
Fra asce di selce e sassi a mammella
Respirando i tuoi passi con nari da segugio
Finché il tuo abbraccio mi cinge a rifugio

L’amore mio e tuo è questo laccio
Un impaccio che non si scioglie
Campi di papavero e gobbe di ghiaccio
Effimeri come stormir di voglie

Piazza dell'Ospedale. A mezzogiorno

2008-02-11T15:08:00.000+01:00

Seduto su un Antartide di cemento
Sopraffatto da uno sbuffo di frasche rinsecchite
Fumo una sigaretta
Riverso al sole di mezzogiorno

Accanto
Un vagare di piccioni
Un brusio ciarliero di forestieri

Sono i muratori
Nella pausa del pranzo
Mangiano scanzonandosi fra loro
Ciancicando garruli un napoletano guitto

Mi sorprende l'allegria
Per niente acciocchita dal faticare
La bellezza sudicia dei vestiti stanchi
La calzata stramba delle scarpe antinfortunistiche

Che vorrei avere gli occhi neri
Sfrontati
Contro il cielo chiaro
Le mani rugose e ciucciate dalla calce
Il sorriso aperto al piatire del telefono

Smozzico la loro vita
Come un ladro gentiluomo
Senza scasso né effrazione
Di destrezza

E neppure dieci lire di vergogna

Non è più tempo

2008-02-02T18:57:00.000+01:00

Per dirla con Spinoza, viviamo in un'epoca dominata da quelle che il filosofo chiama le "passioni tristi" dove il riferimento non è al dolore o al pianto, ma all'impotenza, alla disgregazione e alla mancanza di senso, che fanno della crisi attuale qualcosa di diverso dalle altre a cui l'Occidente ha saputo adattarsi, perché si tratta di una crisi dei fondamenti stessi della nostra civiltà.

(Umberto Galimberti, L'ospite inquietante, Feltrinelli, 2007, pag. 28)

Felicitas, felicitatis

2008-01-20T12:30:00.000+01:00

Declino felicità
Con meccanico dolore
Come un lemma qualsiasi
Come a guardare luci di presepe
Dove il buio
Non fa meravigliare
Attonito all'intermittenza dei casi

Addossato al tuo bozzolo di arachide

2008-01-19T10:14:00.000+01:00

Un'altra notte concava
Perduta alla parabola del cielo
Addossato al tuo bozzolo di arachide
Bossolo incosciente di proiettile

Un'altra notte ancora
A disegnare trama e ordito
Del panno mite della tua pelle

Un'altra notte
Crocifisso alle malie delle sirene

Nel buio breve di te

2008-01-18T09:44:00.001+01:00

D'amore rauco
Schivo e dolente
Frugo gli anfratti frusti
Setaccio le braccia, la faccia
Le cosce lisce
M'insinuo tra i fianchi,
Fra le rughe, le pieghe, i dinieghi
Tramesto i capelli, i peli,
Gli inutili veli
Annuvolo il fiato del tuo affanno
Dell'inganno che m'affama

E come sempre,
Ancora,
Mi sciolgo greve
Nel buio breve
Di te

Mai t'amai per sempre

2008-01-03T21:47:00.000+01:00

Mai ti amai
Per sempre

M'arresi alle maree rapide
Dei tuoi respiri ripidi
Resi ai miei

Mi presi un tempo breve
Sperso oramai nei tuoi pensieri

E come vorrei dirti
Che la vertigine di quei giorni bradi
Si ritrae alla ruota dell'eterno ritorno

Ma mai t'amai
Per sempre
Ché m'accesi senza fine
Al confine dell'abbandono

Sette e un quarto

2007-12-18T16:14:00.000+01:00

Bottiglie vuote nel lavandino
Piatti, tazze
La moka
Bicchieri, cucchiaini
Tegami
Tristi e turpi
Come corpi malati
Come un risveglio senza te

Like lovers do

2007-11-16T11:17:00.000+01:00

Parlami
Come fanno gli amanti
Senza voce
Con le dita naufraghe
Nel mare piano
Della mia schiena

Parlami
Come fanno gli amanti
Le sere di giugno
Tra le panchine
Bagnate di tiglio
Di piazza Mercatale

Parlami
Come fanno gli amanti
Quando
Dopo l’amore
Vuotano in fretta i polmoni
Per saziarsi di nuovi urgenti respiri

Parlami
Amore mio
Come fanno gli amanti
Sincopando
Ossessivamente le frasi
Di per sempre
Per sempre
Per sempre

Notti di vaniglia

2007-10-23T20:32:00.000+02:00

Notti di vaniglia
Di ciglia strette
Di meraviglia
Sul tuo corpo ombroso
Tagliato dalle gelosie

Mi sfamo della tua bocca
Del tuo seno
Del ventre asciutto
Di tutto

Bevo dalle tue dita
Dalla vita a fiotti
Dal sesso aspro
Dalla pelle arsa

Per sempre in me
Mai come nessuno

Mai come nessuno

2007-10-22T20:38:00.000+02:00

A Roma
Saziammo, pressante,
L'uzzolo
Finché Sinise
Fu lago
D'attrizione
Torbida
Poi
Notti di vaniglia
Crucche e assassine

Come t'amai
Mai come
Nessuno

Notte senza luna alle Vigne di Verzino

2007-10-18T19:57:00.000+02:00

Notteggia senza luna
Alle Vigne di Verzino
Annerendo i muri a secco
Sfitti oramai da spicci
Lupanari di lucertole

Nereggia il soffitto
Tra scrocchi di bratte fresche
Rinsaccate da zi' Genia

Sarai già al Rahji
A viziare altri occhi
Dei capezzoli bruni
Duri come il sesso
Frinente adesso
Nelle mie mani

Ed ho in bocca
Dolce
Un piacere di more bianche

Primavera nel vuoto sotto la Picuta

2007-10-14T18:50:00.000+02:00

L'asta degli occhiali è di nuovo rotta

Salgo pigramente verso scuola
Passando da Qàtrezit alla Kona

È primavera
Sotto la Picuta e nel vuoto dintorno kanalli la

I ragazzi sono sbuffi di cobalto
Formicole spruzzate, prematuri soffi d'estate

L'asta degli occhiali è di nuovo rotta

Tergiverso
Abbandonato all'inquietudine dei tuoi bracci
Alle cosce impudiche
Alle gote arse, scaldate dalle corse
Già offerto ai tocchi fuggevoli
Ai giochi incolpevoli

Davanti ai tuoi occhi
La campanella esorta i sensi

Attraverso il corridoio senza seguirti
La classe è giusto dietro il presbiterio
Della chiesa madre, compresa nell'ombra del campanile

L'asta degli occhiali è di nuovo rotta

Mi appoggio ad un sospiro
Anche oggi
Sospeso al dondolio
Del tuo respiro

Confetti rossi

2007-10-10T20:55:00.000+02:00

Magra come dicembre
T'arreggi alla ringhiera
Sotto un cielo canuto
Sfrigolante carni abbracicchiate

Un bagno caldo di abbracci
Dopo una notte
Di rotaie, pare, senza fine

Hai scarpe
E calze
E gonna
E maglia
Nere
Come sempre
Da quel San Michele

Sei così magra
Accrocchiata alla sediola
Davanti al camino
Gli occhi troppo grandi
Bruciati dal fumo
Smorti

Le valigie addobbate di già
Già senza più casa

Dormo il tuo ritorno
Con la magrezza spoglia
Ormai di respiro

Quando, di mattina
Andiamo da Peta
I confetti rossi
Ti fanno il viso vivo

Vivo è adesso e solo
Il pensiero mio di te
Solo e confuso
Tra i confetti rossi

Festa di asterischi

2007-10-08T21:32:00.000+02:00

Dal balcone di casa tua
Le sere d'estate
La luna s'affaccia
Da dietro la Calvana
Per poi sperdersi tra i caseggiati

A Shin Kolli la luna
È di vetro Soffiato da Samikèlli
Spenzolante sopra Casabona

I lampioni non abbuiano il cielo
E da Qàtrezit a Sanduminëku
È festa di asterischi
Stelloncini
Aguzzi come i cocci di Montale

Amore mio, com'è diverso il cielo
Che da qui pare uguale

Mattino d'estate

2007-10-02T19:49:00.000+02:00

Il buio
Vinto
Ripara nella penombra

Luci scialbe dell’alba
Frusciano
Miste a voci di mercato
Su lenzuoli crespi

Il petto si alza e abbassa
Corre quieto e riposa

Le labbra dischiuse appena
Placano arsure notturne

Dormi
Ed una smania di te mi ruba
Che ti tocca tutta

Senza più incontro

2007-10-01T20:44:00.000+02:00

Il gomito è poggiato sulla nappa
Il viso sorretto dal palmo
disegna l’apice di un’arrendevole ipotenusa

Un braccialetto di cotone colorato precede
l’avambraccio ambra e miele

Hai un sorriso dolce

È facile sfumare nei tuoi ricordi
annegare fra le onde nude della camicia
crollare nel dirupo taciuto e liscio delle spalle
senza scorgersi più
perso
dentro gli occhi tuoi

Dimmi che sei felice
che il tempo non ti ha sconosciuto
che lame di ariane gelosie
mietono un altro corpo
con la stessa gioia del mio
docile al patibolo

Il tuo sorriso dolce
abbandonato alla disperata solitudine
di rette parallele
senza più incontro
seduce i miei anni a venire
ripiegandoli all’indietro

Un eterno centoventicinquesimo di secondo
sciolto
nel nitrato d’argento

Ubbie estivali

2007-09-29T10:27:00.000+02:00

Le giornate si fanno calde
Cialde friabili
Sabbia salata
Malata rabbia

Un rancore brancola nel sole
Del mio petto

Getto
Una roncola nel tuo cuore a tagliare
Il buio che mi vuole
E mi duole che tu
Non te ne accorga

Quante sere amare, avare di felicità
Ad amare te, sparso tra i tuoi fianchi
Solo fra lenzuoli bianchi
Solo con la mia infelicità

Ne avrò dieci, cento e mille ancora
Ed ancora mille e mille e mille notti
Ancora Amerò te

Sei mercurio che sfugge dalle dita
Orizzonte sempre lontano
Sogno che confonde la mia vita e avvita
Turbini in un vano invano

Un casolare abbandonato alla sterpaglia
Un nume alare perso in mezzo alla campagna
Così mi sento, agognata compagnia

Avido di domande
Lagne alla cavezza
Cagne fedeli e ciondolanti
Gioia mia infinita
Infinita mia tristezza

Viene sera
E all’imbrunire della tua pelle
Bramisco di desiderio
Sera

Dimmi
Dov’è finito questo amore?
Fiere vestigia
Son sassi stanchi
Sbilenchi ammassi

Arreso a una fica sazia

No
Non biasimo l’amica che t’aggrazia
Ché anzi t’invidio l’uzzolo
Per quel seno teso
Quel buco asceso che non m’accende

Tizzoni di attrizione
Ceneri di perdono
Perdono il mio cuore
In una libertà nolente

Un vuoto Intollerabile

Funzione fatica

2007-09-25T21:39:00.001+02:00

— Non chiudere.
Il bandone cala con fragore, a cascata. L'oscurità schiarisce l'epidermide di aculei luminescenti. Cresce il sogno. Il respiro si frastaglia. Il cielo, fuori, un braciere; la nuova sera: una tregua.
— Non chiudere.
Lo stridore delle lamiere rimbalza sordo. Vieppiù lento, l'oscilloscopio: una piatta padanìa. Con tocco facile, misterioso, la portiera apre un angolo di trenta gradi. I sedili segnano le nove e un quarto.
— E adesso?
Una piacevole tachicardia, uno spiraglio tra le labbra. Il sangue dardeggia sotto lampo faretre. Grotte inondate da sifoni sotterranei trasudano vischiose. In apnea, le dita si perdono tra cespugli di alghe e tronchi di mangrovia.
Oltre la membrana metallica, di tanto in tanto, suole senza volto, voci d'imbuto.
— Stringimi forte
Giovani sessi si cercano. Brillano di sigarette aspirate avide. Sussultano. Un terremoto con incerto epicentro.
— Voltati
La maglietta bianca sfilata, la schiena scoperta e sulle spalle, larghe lavagne, lisce scie di lumaca sciolte in rivoli caldi.
— Prendimi
Distesi su un fianco, paralleli, le fibre, contratte appena, si lasciano carezzare. Pantaloni navigano di là di Gibilterra. Oltre la fine del mondo, le caviglie nude. Cavalli sbrigliati su promontori spogli, dure colonne d'Ercole.
— Fuori di me...
— In te.
La dorsale, un pendio, e giù, una conca, vergine vallo. Una lieve, energica tensione. Nel ventre della terra, umida savana rigogliosa, il sentiero si apre tra pareti di velluto viola. Sperso. Sparso. Acqua che ritempra sgorga dai baci suoi. Issa, scioglie le vele se di vene è rosso vento o blu d'arterie. Forte s’afferra all'albero maestro, s'arrampica, scivola veloce tra onde grosse e terse schiarite. Ruhe. Sturm. La pelle tesa: una calura insopportabile. Poi, brusca, improvvisa, un’improvvida fiumara e brividi di pioggia fresca. Un atrio avido secca la fonte estiva. La testa fra le mani, irrefrenabile; una sete idropisica. Lingue di serpi frugano gli sterpi dell'inguine; una fame bulimica. Le cosce disegnano un ampio triangolo. Una semiretta interseca l'apice alto e una vocale, una O vergine e timorosa si arrende ad una I prepotente. Le reni si contraggono convulse. Una talpa tenace, cieca scava un'accogliente galleria. Il fiato si fa corto. Le viscere digiune si ubriacano al primo sorso. Barcollante, leggero, senza più nerbo, si raccoglie in foglie di pianta carnivora.
— Acqua e fuoco sprigionano melancolie rosa che evaporando, salgono e annebbiano l'intelletto di umori volubili e cavi di cui s'intride lo spirito femminile; quello dell'uomo è caldo di secchezza costante e virile.
L'aspirazione a sublimare mi sarà vana, sempre.
— Al buio perdo i tuoi occhi nell'oblio ingannevole di cornucopia e se riconosco i tuoi seni, alla luce ti sconosco; questo mi pesa, mi pare un vuoto intollerabile. Non m'apparterrai mai, ché s'anche avessi mille braccia ti scioglieresti in mille e mille gocce sfuggevoli d'idrargirio. Mai sarai specchio che confonde e perde e ritrova; t'amerò per sempre, con dolore.
— Sono stato alla stazione. Le locomotive bucavano l'aria scuotendo violente i timpani di tempeste hertziane. Ho pensato a te. Parti e non sono triste. L'aroma del caffè così intenso che le mucose olfattive - non sopportandolo - mi prende come uno stordimento ipnotico.
Il sole nel plesso implode abbandonandomi ad una solitudine biancastra e amniotica.
I treni non dovrebbero mai partire.
— Talvolta le nuvole sono tanto vere, talmente vicine da aver voglia di berne a sorsi piccoli e protendi le mani incavate, predisponi il tatto e pregusti sollecitando la parotide. Nondimeno attraversi, senza più un corpo, l'ameba lattiginosa finché, con orrore crescente, non ricomponi le membra tra simpaticotoniche sinestesie. Prigioniero. Fagocitato.
— Nel cono d’ombra di un’eclissi è questo amore, clandestino, irrisolto, Zukunftlos.
— Le parole sono gusci vuoti, cerchi impalpabili, ghirigori, geroglifici metafisici. Se potessi scolpire i miei pensieri, renderli duri, visibili, immutabili.
— I sentimenti allo stato brado imbizzarriscono al soffio di ogni nuova passione, ma l’amore è paziente, metodico apprendistato, vano e insistito approssimarsi all’arte, eterna educazione sentimentale. Mi ami?
— Da lunghi giorni l’amore è un mare in tempesta, una tempesta di mare lunga giorni. Nere voci, confuse, soffocate emettono gli occhi tuoi. Il trasporto ti ha colto pavido e consapevole. Come posso incontrarti ancora? In balia di un dativo di possesso. Una gelosia penosa e ridicola preme barbara lo stomaco se l’aria, necessaria padrona, ti gonfia i polmoni. Mi ami?
— Sempre più temo che l’amore sia solo mio, che il tuo sia, oramai, una lusinga. Se c’è, non lo sento, non più. Non quando stiamo insieme, non quando facciamo l’amore. Tenera affezione, rosso stinto in pastello rosa.
— Perdiamo il futuro.
— Il futuro non nasce mai, viviamo in un eterno presente, finché c’è vita. E poi un’eterna eternità. Non ti amassi avrei almeno un passato per lenire le ore che ti aspettano. Ma l’amore è un figlio vorace che ti asciuga il seno.
— Riuscissi almeno a domare il lato mare del desiderio, arrogante padrone del mio amare, remare e non tremare in altomare, stremare le acque mosse che ho di dentro, scremare lo schiumare delle onde, richiamare sfinito l’infinito, non essere me stesso, non tessere le sere come grani amari di rosario.
E sempre, furioso - una nenia ossessiva - torna, irridente, l’uzzolo capriccioso di te, dei polpacci acciocchiti, dell’addome molle, del tuo buio canale, passio carnale, anello stretto, budello eretto in me.

Ricordi - Disegni a matita 13 di 13

2007-09-24T20:46:00.000+02:00

Ego te absolvo

Ma se la sorte mai (tu vedi quanti
sovrasteranno a questa impresa i rischi)
se un qualche dio mi conducesse a morte,
ti vorrei salvo, ché più degni i tuoi
giovani anni sono ancor di vita! [1]

«Ego te absolvo in nomine Patris»... perché?
Nel buio di un confessionale, sotto lo sguardo compiacente di un frate blasfemo è stata violata, stuprata e insozzata la nostra carne bianca.
E Dio t'ha perdonato?

[1] Publio Virgilio Marone, Eneide, Torino, ed. Paravia, 1963, pag. 417, vv. 306-310

Ricordi - Disegni a matita 12 di 13

2007-09-23T16:07:00.000+02:00

Una lettera d'amore

Sapevo che non ci sarebbe stato
nessuno ad aspettarmi.
Eppure io non sapevo darmi
pace, ed uno
sgomento in me saliva
lento, che m'intimidiva. [1]

In quest'ultima licenza [...] mi sembrava di essere tornato bambino; tu che mi coprivi il capo per proteggermi dall'acqua, che mi hai tenuto per non farmi cadere dal letto, che mi hai fatto da mangiare [...] perché non stavo bene. Non so cosa farei se tu un giorno dovessi lasciarmi o andare via per chissà quanto tempo. Tengo troppo a te, non finirò mai di dirtelo, sei la persona più cara che ho e mai ti lascerò. L'altra sera in macchina, quando hai detto: «ora tu stai sempre con me, ma dopo?» Dopo cosa? non capisci che solo con te riesco a trovare, se così si può dire, la pace dei sensi, solo con te riesco ad essere vero, ad essere io. Dopo tutto resterà esattamente come era solo che potremo stare sempre insieme e nessuno ci dividerà. Mi sembra di scrivere una lettera d'amore, forse lo è, forse sei tu il mio amore [2]

[1] Giorgio Caproni, "Palo", da Il muro della terra, 1964/75.
[2] Lettera, Novara, 6 giugno 1982.

Ricordi - Disegni a matita 11 di 13

2007-09-11T20:48:00.000+02:00

Un girone di anime scisse

Solo povere fogie:
cô le se staca, d'ele ninte resta,
dura poco la festa
de le picole vogie.
Le se disperde in aria
e le svanisse al minimo ventâ,
un'ora inserta e varia
xe duto el nostro istà.
No semo gnanche tera
de nudrî 'na semensa;
ogni ilusion xe sensa luse,
quando fa sera. [1]

Di giorno un sole slavato si frangeva fra gli alberi alti affacciati alla finestra scomponendo la luce in piccole pennellate di colori puri tanto che, come me, la stanza era un quadro divisionista.
Di lontano, per voi – per te – l'occhio ingannato ricostituiva una figura unitaria; dentro, un girone di anime scisse.

[1] Biagio Marin, "Solo povere fogie...“, da El mar de l'eterno, 1967
Solo povere foglie, quando si staccano, di esse nulla resta, dura poco la festa delle piccole voglie. Si disperdono in aria e svaniscono al minimo alito di vento, un'ora incerta e varia è tutta la nostra estate. Non siamo neanche terra da nutrire una semenza, ogni illusione è priva di luce, quando si fa sera.

Ricordi - Disegni a matita 10 di 13

2007-09-10T20:41:00.000+02:00

A sorsi piccoli

Si l'on n'est pas passé par l'obligation absolue d'obéir au désir du corps, c'est-à-dire si l'on n'est pas passé par la passion, on ne peut rien faire dans la vie (Marguerite Duras)

Non riuscivo a prendere sonno, il divano era così stretto che i corpi non avevano frontiere. Tra le dune del profilo, respirando il respiro umido e corto, trovai fresco in un'oasi lontana: una palma tra erbe alte, una pozza d'acqua salmastra.
Ho sete e bevo ed ho ancora sete e bevo ed ho sete...
Mi baciasti a sorsi piccoli: labbri di faglie tumidi, timidi, imprudenti, urgenti ora accostati ora appena separati da miloniti.
La porta si apre, senza avvisare. Sei già sotto il cuscino, sotto il cielo di Roma velato di ponentino leggero e struggente.
“Hai avuto paura?”

Ricordi - Disegni a matita 9 di 13

2007-09-05T20:45:00.000+02:00

Ciondolanti e festosi

Fuori piove e fa un freddo cane e sembra che questo è niente in confronto all'inverno che arriva. [1]

Arrivai a Santo Stefano, di mattina presto, allegro come aprile; entrai per la prima volta là dove vivevo da mesi. Non c'eri e io ero tuo cugino. Che cosa buffa.
Fino a sera, di chiesa in chiesa per non congelarmi, ho immaginato te, i tuoi compagni, il cattivo Tarquini e gli altri, e me tra voi.
Poi mi abbracciasti e abbracciati siamo arrivati a quella trattoria ciondolanti e festosi come cani.
Infine m'hai salutato col fazzoletto di carta bianca ed io sporto dal treno. E fece freddo.

[1] Lettera, Novara, 26 ottobre 1981.

Ricordi - Disegni a matita 8 di 13

2007-09-04T17:28:00.000+02:00

La grandiosa catastrofe della passione

Così era Hans Hansen, e Tonio Kröger, dacché l’aveva conosciuto, al solo vederlo era preso da uno struggimento, uno struggimento vicino all’invidia, che gli opprimeva il petto con una sensazione di bruciore. Poter avere gli occhi azzurri come i tuoi, pensava, e vivere come te, ordinatamente e in felice intesa col resto del mondo! Tu sei sempre occupato in qualche cosa di decoroso e di universalmente rispettato. Quando hai finito i compiti, prendi lezioni di equitazione, o lavori col traforo; e anche durante le vacanze, al mare, sai passare il tempo remando, nuotando, andando in barca a vela, mentre io me ne sto ozioso e solitario disteso nella sabbia, intento al misterioso cangiar di espressioni che guizzano via sul volto del mare. Per questo sono così chiari i tuoi occhi. Essere come te... [1]

“Promettimi di non fumare”... le boccate mi confondevano, la testa girava...
“Due Ceres al rhum, per favore”.
Gli ubriachi, i pazzi, e Solitudine si mostrano liberi, co' panni ignudi, ma io, io mai. L'alcool era cerone: apriva il sipario e in teatro, nascosto da luci fatue, inscenavo le parole, la Phantasie ed ogni volta che mi sorprendeva il fragore concupiscente della tua pelle. Gli altri, esclusi, fuori dal palcoscenico, miseri spettatori severi...
E sempre, alle soglie dell'incanto un'infelicità antica mi prendeva.
Se questa mia vita non fosse di terra friabile, queste mie mani riuscirebbero a stringere altre mani e non avrei eternamente paura.
Essere e non essere, A e non A, una litote, nient'altro che un eufemismo.
E l'amore, il mio amare: una dannazione, una città arsa, cosparsa di sale che mai non avrà requie; un mondo gravitante intorno alla “grandiosa catastrofe della passione ”.

[1] Thomas Mann, Tonio Kröger, Roma, Grandi Tascabili Economici Newton, 1992, p. 65

Sere di maggio a San Nicola

2007-09-03T12:21:00.000+02:00

Da San Michele si vede il mare
Il mare d'oro e origano
Alla novena delle cinque
E pare sorprendermi il cuore
E le dita guizzanti d'ortica
E i ginocchi sugli occhi salmastri

Le salamandre coricate sui muri
Della chiesetta zeppa
Appaiono al primo buio
Col dorso acceso appena a spaurire
Le donne sotto il velo nero
Stille di contrizione
Schivate alle pene dell'inferno

Dal chiuso il mare s'immagina
Rimugina di scrosci scarsi
Bagna l'inguine spumoso
Del primo penoso amore
Amore mio, ti ergi tra i cardi
Con le gambe paffute e nude
A gonfiare grande un desiderio
Di te

Scendendo da San Michele
Già briloccano i lampioni
Di via Skanderbeg
Il mare è ancora dietro la tua porta
E io annego nella malinconia

E m'addormento ad aspettare il tuo ritorno

2007-08-22T17:34:00.000+02:00

Ho la testa pesta delle tue parole e pupille accese: rose rosse di raso odorose, vene come vele divelte dal fortunale.
Un bel sorriso inciso - un inciso - mi ravviva, inviso, il viso a limare l'amara marea del cuore. Ore sonore di dolore.
Moti arcani, cani scarni, archi carichi di punte puntate contro.
Non c'è pace, siamo senza requie.
Che anno! Mal anno. Malanno.
Chissà che giorni saranno quelli che verranno; avranno ancóra l'aroma bruno della rena sulla tua pelle, sirena e àncora degli occhi miei?
Chi m'ha preso, arreso, le lacrime? m'ha reso asciutto, in muto lutto. Farabutto!
Farà brutto tempo: un temporale, mare grosso di tempesta. Male mosso nella testa, oscuro, di sé sicuro, dioscuro, dio scuro, si arresta, si placa.
Si resta sempre gli stessi: panni smessi, affanni spessi, bruchi ubriachi e rauchi a brucare foglie disperate. In tesa attesa di venire a galla, divenire farfalla, dispiegare le ali piagate, plagiate, impigliate.
Spiegami, com'è accaduto? com'è caduto in rovine questo cuore? Fiere vestigia son sassi stanchi, sbilenchi ammassi.
Steso sul letto ho letto, diletto, di uomini senza ombra persi per silenzi neri come ceneri tenersi, arsi, in disparte.
Non odiarmi mai, ché m'hai appeso di soppiatto con un colpetto al petto, per dispetto forse, un dispaccio: "ai ferri per spaccio d'amore".
Spacciato. Colto in flagrante crimine di cuore.
Stanca rima, ma rimasta fragrante: un armadio ad ante, andante, in legno d'olmo di tropi ricolmo.
Mi son perso nel verso verso le sei e adesso verso dove vado?
Quasi quasi appoggio il mento, un momento, e m'addormento ad aspettare il tuo ritorno.

Ricordi - Disegni a matita 7 di 13

2007-08-22T11:33:00.000+02:00

Un'avventura araba

Ciò che non è raccontato è morto, l'assenza di una storia significa la morte. (Tzvetan Todorov)

Bereshit, in principio il tuo cuore di amante respinto non era che una storia, un'avventura araba in cui raccontare è vivere, pena la morte.

Una volta un re ricevette in dono un libro da un medico condannato alla mannaia. Dopo l'esecuzione, alla quale tutta la corte aveva assistito, si sentì la testa implorare:
- O re, ti prego, sfoglia il libro che ti ho regalato.
Il re aprì il libro, ma le pagine erano incollate le une alle altre. Allora mise un dito in bocca, lo umettò e girò la prima pagina, così fece per la seconda, poi per la terza... fino alla settima, ma tutte erano completamente bianche.
- Medico, disse, non c'è scritto niente.
- Gira ancora le pagine, rispose la testa.
Il re aprì altre pagine e non vi trovò niente di scritto. Ma dopo un po' una droga penetrò nel corpo: il libro era impregnato di veleno e il re morì.[1]

Dov'è l'agenda in cui mi parlavi di lei? Dov'è il libro che sfogliavo morendo mentre tu prendevi vita?

[1] Liberamente adattato da un racconto de Le Mille e una notte, in Tzvetan Todorov, Poétique de la prose, Paris, Editions du Seuil, 1978, collection Point

Idealismo di un progettista

2007-08-16T12:23:00.000+02:00

Nel suo studio premonitorio del futuro, l’idea di progettare ha qualcosa di visionario e, al tempo stesso, di artistico; il progettista è un demiurgo, architetto del mondo sensibile che costruisce le sue proiezioni non astraendosi dalla cruda realtà delle cose, ma edificando sulle fondamenta del caos un modello ordinato in grado di contrastare l’entropia.
Eppure, se il visionario non prendesse il sopravvento, se l’Ulisse in noi non incitasse a seguir virtute e conoscenza, progettare un intervento educativo con il suo corredo infinito di variabili umane, sarebbe impensabile; si rischierebbe di rimanere irretiti di fronte all’inanità dell’impresa.
Allora ci si immerge nel caos, attingendovi quel minimo di conoscenza necessaria o possibile e sperando di infondervi quel po’ di virtù che ognuno di noi si riconosce.

Ricordi - Disegni a matita 6 di 13

2007-08-15T19:58:00.000+02:00

Lo scoglio di Leucade

D’euls deus fu il tut autresi
Cume del chievrefoil esteit
Ki a la codre se perneit:
Quant il s’i est laciez e pris
E tut entur le fust s’est mis,
Ensemble poët bien durer,
Mes ki puis les voelt desevrer,
Li codres muert hastivement
E li chievrefoliz ensement [1].

“Ego te absolvo”... in nome dell'amore, era solo per amore: l'amore è passione, altrimenti non è niente.
Ho vagato a lungo dai Campi Elisi, dove il Lete sfama la sete d'oblio, allo scoglio di Leucade che ha sanato il demone della passione; tuttavia, un rammentare, quotidiano disincanto dondolante di marea avara e gelosa, sedimenta sugli arenili tessere sparse di mosaici ormai persi.

[1] Marie de France, “Chaitivel”, in Marie de France, Lais, a cura di Giovanna Angeli, Milano, Arnoldo Mondadori Editore, 1983, p. 270.“
Avveniva di loro due / come del caprifoglio / che si avvinghia al nocciolo: / quando si è attaccato e stretto / e attorcigliato al fusto, / assieme possono durare a lungo, / ma se uno li separa, / allora il nocciolo subito muore / e il caprifoglio lo stesso.”

Mai ti amai x sempre

2007-08-14T11:10:00.000+02:00

Il video ha partecipato, senza esito, a Videominuto, rassegna internazionale di video della durata massima di 1 minuto che si svolge tutti gli anni al Centro per l'Arte Contemporanea Luigi Pecci di Prato.

Temporale orale

2007-08-13T11:11:00.000+02:00

Temprati al tempo d'ora: temperature temperate, temperate le matite.
Tutti matti, tutti!
Matto o patta?
Patta aperta a porte chiuse. Atti sciatti.
L'ATI s'è sciolta. Non il tè. Deum.
Humm!? Pensieri di ieri. Oggi agisco. Esco e pésco da un pèsco sovraccarico. Scarico, sciacco, di acca un sacco. Casco.
Di banane?
No, cado.
Oca.
Carina l'oca.
L'ocarina.
L'oca rima con alloca.
All'oca, all'oca!
Domala e donala avanti che la donnola avanzi senza più avanzi di pranzi!
Anzi, nazipredatore da strapazzo, quasi quasi t'ammazzo.
Qua qua fa l'anatra al passo dell'oca.
Ancòra?
Àncora il discorso al disco d'orso.
Animàli, sempre animàli.
Ànimali!
Li ami, ma senza na! Mania questa.
Estate terminata.
Minata, è la fine!
Termi, l'aureo inizio.
Termidoro.
Termino ora.
Adesso, esso, so che sa.
Chissà.
Chiesa chiusa, chiosa a caso.
Caos.
Cosa?
Osa, Anna, osa.
Osanna!
Ha naso la bimba.
Bambi di più, acerbo cerbiatto.
Atto alla periferia.
Coatto unico.
Sipario.

Ricordi - Disegni a matita 5 di 13

2007-08-12T16:12:00.000+02:00

Un lago di torbida attrizione

Quand le boucher sera dans mon corps Daniel nous serons morts notre histoire sera morte et fera les belles heures de mes chagrins prochains

“Non passare troppo tempo sui libri. E non essere triste, ché appena arrivo ti scrivo."
”Telefonavi da Maurizio: lui veniva a chiamarmi, sfiatato per la corsa, e tu parlavi solo con me."
Quella notte, però, il fiato s'annuvolò carico di saliva dolce e piovve che il fiume coprì il letto di lava calda. Lui stette sulla riva, immobile, stupido e stupito di fronte all'improvvida risorgenza carsica finché a Sinise la diga barrò le acque formando un lago di torbida attrizione.

Alina Reyes, Le boucher, Paris, Éditions du Seuil, 1988, p. 47.

Ricordi - Disegni a matita 4 di 13

2007-08-05T11:08:00.000+02:00

Rotaie nero di china

Il souhaitait connaître les meubles de sa chambre, toutes les robes qu'elle avait portées, les gens qu'elle fréquentait; et le désir de la possession physique même disparaissait sous une envie plus profonde, dans une curiosité douloureuse qui n'avait pas de limites.[1]

Venne marzo e la vita viaggiò per noi su rotaie nero di china, parallele tangenti nell'utopia dell'infinito.
Poi messidoro fascinò in fiore le mille notti insonni di Shahrazade popolate di colonnelli arcigni, ambigue contesse, serpenti, triribaltabili, drop, fal, piazzedarmi.
Non vidi più il cielo se non sopra un quadrato di filo spinato e il mondo attorno ebbe il colore daltonico di una divisa.

[1] Gustave Flaubert, L'éducation sentimentale, Paris, 1870

Il pane e le rose

2007-07-22T21:20:00.000+02:00

Il tempo ci ha sconosciuto
Eluso mani tese
Deluso attese
Recluso ore spese

E una rabbia in me feroce
Come croce nella nebbia
Il passo adesso segna

Il tempo ci ha sconosciuto
Non so più come
Disilluso

Solo versi persi e riluttanti
Senza foschia
Senza più magia
Per giorni tersi e ributtanti

Il tempo ci ha sconosciuto
Privato di cavezza
Di una carezza

Il tempo ci ha sconosciuto
Infido

Del viaggio conosciuto
Non è che Tatuaggio
Grido
Di vane pose
Il pane e le rose

Ricordi - Disegni a matita 3 di 13

2007-07-22T19:33:00.000+02:00

Mancava il pallone

A mezza estate su noi si riversa
la bora, e soffia nell'aperto prato
dove giochi, ed il florido incarnato
del viso e le tue nude gambe sferza.
Tu stai sul prato come un dio in esiglio
sta sulla terra. E, chi ti ammiri, l'occhio
non abbassi, lo sguardo con fierezza,
come un nemico, in volto;
mentre al compagno nella finta guerra
parli sommesso e ridere t'ascolto.
La guerra è intorno ad una palla enorme,
che si lancia col piede;
ed il rado passante, ecco, ti vede,
svolgere in essa le tue snelle forme.
Scende intanto la sera, e tinge in rosa
le nubi, e a quanto del tuo corpo è ignudo
fugacemente intona il suo colore.
La sua bellezza con la tua si sposa;
e una malinconia quasi amorosa
mi distilla nel cuore.[1]

Quel giorno, non ricordo perché, mancava il pallone - la piazza non era ancora un parcheggio - qualcuno vi scorse e la sera risuonò di moviole, concitati replay proiettati da maniche di camicia a trama scozzese.

[1] Umberto Saba, "Il giovinetto", da Trieste e una donna, 1910-1912

La Musa spaurita de lo messer romano

2007-07-21T12:00:00.000+02:00

Stanotte era caldo...

Parea ch'anche Morfeo braccia acciocchite avea
e di cullarmi ei si respingea
Stizzito io m'arivoltavo fra li drappi
come e’ novizi quanno Nostrossignore a noi strappi

Finché ne lo vagar tra questa e quella
mi fermo e trovo requie a una quistione.
Or senza principiar nova tenzone
vi priego di girar meco novella

M'addimando lo perché di tanta lenza
de lo messer romano nato Cucaio
ch'a lo trobar virtute e conoscenza

s'addimena e rimesta guaio a guaio
Forse che la Musa s'era spaurita
e la diritta via era smarrita?

Ricordi - Disegni a matita 2 di 13

2007-07-21T11:08:00.000+02:00

Il mare d'agosto

[...] E che pensieri immensi,
che dolci sogni mi spirò la vista
di quel lontano mar, quei monti azzurri,
che di qua scopro, e che varcare un giorno
io mi pensava, arcani mondi, arcana
felicità fingendo al viver mio!
Ignaro del mio fato, e quante volte
questa mia vita dolorosa e nuda
volentier con la morte avrei cangiato. [...] [1]

“Ego te absolvo in nomine Patris, Filii”... e l'anima nera se l'è presa il male.
Il mare d'agosto aveva il colore giovane dei miei occhi; ci arrivammo in macchina, scanzonanti e accesi come antenne sovraccariche di segnali, schermi impazziti di colori acidi. Io restai per ore intere a guardarvi sguazzare, sorpreso da quella felicità rubata agli dei. Poi, stanco, crollasti e fu dolina che m'inghiottì.

[1] Leopardi, Giacomo, "Le ricordanze", da Canti, Firenze, 1831

Ricordi - Disegni a matita 1 di 13

2007-07-20T08:46:00.000+02:00

Senza tregua

I ricordi,
queste ombre troppo lunghe
del nostro breve corpo,
questo strascico di morte
che noi lasciamo vivendo,
i lugubri e durevoli ricordi,
eccoli già apparire:
melanconici e muti
fantasmi agitati da un vento funebre.
E tu non sei più che un ricordo.
Sei trapassata nella mia memoria.
Ora sì, posso dire
che m'appartieni
e qualche cosa fra di noi è accaduto
irrevocabilmente.
Tutto finì, così rapido!
Precipitoso e lieve
il tempo ci raggiunse.
Di fuggevoli istanti ordì
una storia ben chiusa e triste.
Dovevamo saperlo
che l'amore brucia la vita
e fa volare il tempo[1]

Proteggevi la mia inquietudine coniugandomi il futuro, ma il nostro avvenire era passato, affacciato ad un abisso affettivo di giorni straordinari, storditi, bradi e abbandonati senza tregua

[1]Vincenzo Cardarelli, "Passato", da Poesie

Ancora un altro (triplo) disco di Baglioni - Considerazioni di un baglioniano (quasi) pentito

2007-06-23T10:49:00.000+02:00

Mugugnando e colloquiando fra me, io e memedesimo sono scaturite delle considerazioni azzardosissime sul cantautore Baglioni Claudio.

Gli apocalittici sono convinti della prossima fine dell'Homo Baglionensis e dell'avvento di un Homo Baglionsimilis ipnotizzato dalla televisione, dalla radio, dal computer, dai concerti allo stadio, al palasport, a teatro, in auditorium, nello scantinato di casa mia, dal pubblico, dall’architettura, dai luoghi belli ma dimenticati, .dai luoghi brutti ma frequentati, dai cd, dvd, dvx, dxx, xxx, ecc ecc Lugubremente, prevedono la morte dell'intelligenza, dell'infanzia (Postman) e addirittura della realtà (Baudrillard).
Preconizzano l'avvento di una nuova razza di umanoide semi-inebetito dall’immagine di sé e incapace di riflettere. Per gli integrati, invece, Baglioni sta modificando il sensorio degli uomini e contribuisce alla nascita di un nuovo linguaggio, capace di rendere più immediata la comunicazione. Un linguaggio simile al pensiero, che non si muove seguendo schemi rigidamente sequenziali come l'alfabeto, ma "balza" qua e là, da concetto a concetto, proprio come un ipertesto” (liberamente adattato da Umberto Eco, Apocalittici e Integrati, Bompiani, Milano, 1964, Tascabili Bompiani 27).

Premessa
Nei miei anni di formazione universitaria ho avuto l'avventura di imbattermi in due correnti critiche che hanno in qualche modo segnato il mio modo di recepire la letteratura e l'arte in generale: la psicanalisi e lo strutturalismo.
Apparentemente si posizionano l'una agli antipodi dell'altra; la prima tenta di far emergere gli aspetti più reconditi della coscienza (il soggetto), la seconda, negando l'autorità del soggetto creatore, si sofferma unicamente sul prodotto della coscienza (l'oggetto).
È del tutto evidente che una visione che sia univocamente psicanalitica dell'Opera, se riesce a darci qualche misera risposta ai nostri perché sull'uomo, toglie completamente dalla nostra vista (e in questo caso anche dall'udito) l'Opera stessa.
Reciprocamente una lettura unidirezionalmente strutturalista, dopo averci illuminato freddamente della tecnica, ci defrauda del genio. Siccome non è mia intenzione fare cattedra, passo al dunque azzardando un'analisi baglioniana con l'appoggio di alcuni elementi di psicanalisi impiegati nello studio dei testi letterari.

Considerazioni (azzardose)

Analizzando a volo d'uccello il percorso baglioniano intravvedo grosso modo tre fasi.
La prima segnata prevalentemente da un costante specchiarsi dell'io nel tu che individua un sentimento adolescenziale in cui l'alterità da sé è base di confronto su cui fondare la propria identità. Tipiche di questa fase le canzoni di "osservazione", la descrizione ritrattistica di scene di vita, l'amore simbiotico e la separazione avvertita come lutto inelaborabile (solo senza di te che farei...). Fase che trova il suo culmine poetico in Strada Facendo (cfr. Fotografie, Le ragazze dell'est, Notti e Ora che ho te). Si tratta di un periodo in cui il Soggetto è come nascosto dietro lo sguardo, incapace di emergere se non in presenza di una pulsione urgente e, in qualche modo, irrefrenabile: l'amore.
La seconda fase la intravvedo nel cammino di avvicinamento e nella pubblicazione dell'album Oltre, segnati inequivocabilmente dal "mare che fu madre" metafora trasparente dell'atto creativo, dell'utero primordiale dove nasce l'esistenza. Temi prevalenti di Oltre sono infatti il mare, la donna e la passione carnale, l'introspezione ed il dolore ispezionati con gli occhi di un alter ego, Cucaio, un se stesso altro; quasi a porre un diaframma tra sé e il viaggio "à rebours" come a non voler essere completamente introiettati nel liquido amniotico e lasciarsi un'ancora di salvezza. Sentire il Tutto mantenendo un certo distacco che consenta la modificazione della realtà e portare all'atto creativo e più propriamente artistico. Un'esplorazione del codice materno che rimanda alla mitologia del labirinto, della selva oscura, della balena, della necessità del perdersi per ritrovarsi e riscoprirsi nuovi (OLTRE).
La terza è la fase dell'elaborazione del codice paterno, dell'autoaffermazione (Viaggiatore, Sono Io). Si avverte il bisogno di allontanarsi dal centro accogliente (il mare, la madre) per trovare il senso dei propri limiti perché si definisca la personalità. Ma se immergersi nel mare/madre è fecondo di ispirazioni e creatività, l'uccisione del padre appare più ardua, poiché perdere l'autorità significa restare nella libertà illimitata. Essere in grado di darsi una finitezza e, quindi, uscire dall'indistinzione, costituisce la base portante dell'essere adulto consapevole.

L'impossibilità, o l'incapacità, del Claudio odierno a portare a termine questo percorso esistenziale è, a mio parere, la causa di quest'ultima fase che definirei della "vaghezza".
Sono IO è un discreto album inficiato da un sentore di déjà vu e da un cliché compositivo che rasenta l'autocompiacimento; per ogni canzone si potrebbe facilmente rintracciare il parallelismo con una precedente composizione.
La smisuratezza del rapporto col pubblico in questa sfiancante perennità di concerti non è più mezzo di confronto, proposta agli altri di momenti di intima e personale riflessione, ma costante riproposizione quasi a voler ricercare in questi "altri", noi, il pubblico, un fronte al proprio non limite.
Le continue apparizioni in video, in radio, sulla stampa, nelle conferenze paiono essere la modalità residua di affermazione di un io che non riesce ad autoaffermarsi. I risultati artistici di questa fase, che a quanto pare si protrarrà, sono alquanto mediocri e, sinceramente, non vedo ragioni di gaudio all'annuncio dell'ennesimo triplo cd post-tour.

Conclusioni
Ho timore che la sindrome da vaghezza baglioniana stia coinvolgendo oltremisura i supporter e che questa spirale senza principio né fine ci travolgerà con una rete autoreferenziale di echi sterili.

L'ansa del fiume Tirso (8 di 8)

2007-06-22T21:17:00.000+02:00

Je t'aime
Quoique je ne devrais plus
Je t'aime

Ce qu'il est beau de t'aimer
C'est vivre

Oui, je t'aime
Malgré tout
Hélas, malgré toi

Et ça, mon amour à moi,
Ça me fait souffrir

Ma nostalgie
Ma compagnie
T'es là

Mon amour
Ivre
Étranger
Au-dessus de moi
Au-dedans de moi

Ne meurs pas
Pas encore
Toi non

Cancellò uno ad uno i vuoti fonemi con macchinale meticolosità, finalmente Venere, Vestale di quell'amore e gli si abbandonò in ogni fibra. Capì che l'anima del mondo si era sincronizzata col suo flusso e spogliò da sé ogni edonistico egoismo. Per la prima volta si sentì sola e dimezzata.
Si ritrovarono così, come si erano persi, senza cercarsi, trasparenti, confusi, sovrapposti, disciolti come collirio negli occhi .Si appartennero con voce bianca, all'unisono, eufonici. Il verbo fuse le antinomie.
Col cuscino le chiuse il volto finché i capelli si accasciarono e si sedette, disfatto, accanto all'amore ritrovato.

L'ansa del fiume Tirso (7 di 8)

2007-06-21T20:15:00.000+02:00

Pulviscoli di particelle sonore espansero la stanza impregnandolo di decadenti mollezze. L'adagetto, sehr langsam, della Quinta Sinfonia di Mahler crollò con una nota lunga lunga che stirò dolorosamente la sua vita. Piovve in silenzio e la terra sprigionò sapori forti, piatti di ventre. Sgusciò la pelle dentro labbra tenere spingendo l'asta furente, con saliva, rantoli di animale ferito... si accasciò sporco e umiliato...

L'ansa del fiume Tirso (6 di 8)

2007-06-20T19:32:00.000+02:00

Si allacciarono le mani come corde e il sentiero si inerpicò frizzante disegnandole melette rosse sulle guance, accorciandole dispettoso il fiato. Senza tregua, fino alla vetta, fu un susseguirsi di contagiosi, giocosi entusiasmi e repentini, quasi infantili, malumori.
Poi, supino, sotto fronde aghiformi che suggerivano il cielo con impressionistici accostamenti di luce, si eresse morbida, a candela sull'anima di sego, interrogandolo, inquieta, improvvisamente travagliata, sull'uomo.
La paura dell'amore la prese strappandole il seno con tristi risacche.
Non volle più uscire dalla pensione e passarono i giorni accucciati l'uno sull'altra, mangiando sul balcone di legno tra vasi fitti di gardenie, abbrutendosi insaziabili, smaniosi in un imperio di sensi fino a legarsi per sempre in una lenta eutanasia...

L'ansa del fiume Tirso (5 di 8)

2007-06-19T19:43:00.000+02:00

In sala i braccioli erano in attesa. Si sedettero sbirciando distrattamente dentro poltroncine occupate. Il fascio di luce li colse impreparati; il buio cambiò pagina al giorno.
In un caffè stipato di bicchieri sui tavoli, alcuni poliziotti coprono il corpo di una giovane donna. Lenta panoramica: un uomo, la fronte madida, bacia disfatto il cadavere farneticando parole incomprensibili. Sedie vuote. Zoom: l'ispettore mostra un revolver avvolto nel cellofan. Flash back: l'incontro, l'innamoramento, insano come il più bello degli amori, l'abbandono schienati ad un muro tra mulinelli di vento, cartacce, urla nere.
L'uomo non aveva retto la solitudine, i giorni di pioggia, l'assenza del suo odore e spari rotti, attesi avevano sconfitto la sua follia tragica.
Uscirono svuotati e senza mai incontrarsi fecero l'amore, in macchina, nella terrea desolazione dei campi rischiarati appena da una lama di luna...

Starsky & Hutch: serata tutta chiacchiere e distintivo

2007-06-18T21:23:00.000+02:00

Alcune riprese dello spettacolo teatrale scritto e interpretato da Roberto Balò e Lorenzo Capanni, Starsky & Hutch: serata tutta chiacchiere e distintivo, portato in scena al Camarillo Club di Prato lo scorso 11 maggio (se la memoria non m'inganna)

L'ansa del fiume Tirso (4 di 8)

2007-06-18T20:59:00.000+02:00

Una luce giallognola, malata, accese ogni pomeriggio e i bambini rincasarono presto a consumare matite e quaderni con le righe grandi.
Ma i ragazzi erano là, sotto il lampione, come sempre.
Li raggiunse avido, le spalle calate che sembrava una gruccia coi vestiti. Non si accorse di essere sereno. Non la scorse. Gli si avvicinò disinvolta; una sigaretta le sfuocava il viso. Conversarono attorno a soggetti frivoli inciampando in ciuffi di fumo e marosi con gli omini nascosti sotto tunnel di acque su tavole da surf. Lo baciò generosa, sfrontata come sanno esserlo gli innamorati davanti a sguardi borghesi. Si sentì suggere da denti bramosi ai quali tentò di resistere, poi i pori si arresero e si offersero come capezzoli...

L'ansa del fiume Tirso (3 di 8)

2007-06-17T11:39:00.000+02:00

Il motore ingoiava l'asfalto con docile baldanza. La camicia garriva allegramente alla brezza fresca. Gli alberi si rincorrevano, grani di rosario, finché la retina, arsa di troppa sete, scivolò in una miniera di malie fascinose. Il carrello si aggrappò alle traversine: la stanza si dischiuse alla penombra.
Poggiò il ventre sui fianchi e la prese con morbida forza, divaricandole appena le gambe, lasciandosi più e più volte cullare fino a sciogliersi, onda bianca e spumosa, a riva.
Le pupille si dilatarono. Il petto fu un'eruzione di vulcani turgidi che si incunearono con lance al costato. Le falangi si incresparono.
Morì libero e dolente...

Chiedo scusa se parlo di Maria

2007-06-16T15:14:00.000+02:00

Riprese dello spettacolo di Fabio Fantini Chiedo scusa se parlo di Maria ovvero L’amore al tempo di Gaber, canzoni e monologhi di Giorgio Gaber e Sandro Luporini, messo in scena al Camarillo Club di Prato il 4 maggio 2007 per la rassegna Camarillo Off-Theatre, organizzato dall'associazione unopuntozero.

L'ansa del fiume Tirso (2 di 8)

2007-06-16T13:31:00.000+02:00

Le ore dilatavano l'incipiente imbrunire con ombre lunghe. L'aria si stemperava nelle magnolie, spessa di una frescura che rilassava l'animo. I gradini scivolavano veloci massaggiando i polpacci acidi e pesi verso l'ultimo, fugace sole. Uscito dal cancello, la strada si allungava per poi piegarsi sinistrorsa formando come un'ansa di fiume.
I ragazzi erano là, sotto il lampione, come sempre.
Li aveva conosciuti per caso e senza volerlo gli si erano attaccati alle ossa come muscoli con tendini forti ed elastici. Non avevano niente di speciale se non quello stare assieme a branco che intimoriva gli estranei. E c'era un brusio giovane di chiacchiere, di risate ora sottili ora fragorose, di braccia bianche mostrate con altera impudicizia che spingeva all'invidia e alla voglia di farvi parte.
Era un'isola. Un'isola con un solo albero. Un albero con un solo ramo briloccante e ronzante di moscone impazzito...

L'amore lo colse in uno di quei giorni amari che il cielo ci manda quando più dolce è l'esistenza.
La vide poggiata alla ringhiera; le labbra pensierose, appena socchiuse: le dita nervose, intente a disegnare strane acrobazie. I capelli gli parvero un torrente in piena verso un declivio di colline dolci. Non ne vide il viso, nascosto com'era da quella diga tracimante, ma ne intuì la dritta linea del naso e le sporgenze rotonde degli zigomi. Fantasticò allora sulla plica degli occhi e colorò di mare le radiali pagliuzze dell'iride. Lei, con fianchi sinuosi, si mosse impudente, invitante, irridente. In quel mentre il cuore gli squarciò la pelle con scariche di fulmini e, dopo istanti infinitesimali, tuoni prepotenti batterono alle pareti delle vene. Il sangue si riversò per intero giù, nel sesso, gonfiandolo di desiderio solido e umido, graffiandogli il pensiero con respiri rauchi di carta vetrata.
La perse...

L'ansa del fiume Tirso (1 di 8)

2006-12-18T19:39:00.000+01:00

Le coeur a ses raisons que la raison ne connaît point (Blaise Pascal)

Era giugno quando lenti grandi di cannocchiale allontanarono viottoli scoscesi e chiassosi di giochi allegri come fontanelle...

Il locomotore si avviò lento, sincopato e il finestrino si accese di vagoni e teatrini di ombre cinesi fino a che l'alba nuova, in dissolvenza, rallentò i fotogrammi.
Le palpebre ancora assonnate, posò le valige sotto le pensiline e scrutò timoroso il vasto orizzonte. Contorni, dapprima vaghi, presero corpo; un passo snello, una figura agile, robusta, uno sbuffo arruffato di riccioli a coprire due laghi scuri, gonfi di lenzuola ancora calde.
La porta si aprì a braccia larghe alla luce suadente del giorno spalancata ad accoglierlo; le stanze, i muri, i mobili, gli oggetti tutti lanciarono sguardi di soffocato batticuore.
La madre e poi il padre e poi i fratelli lo strinsero.
Con i giorni nuovi si sentì bene anche nella sua tuta blu, la prima, e le mani salutarono la fatica dell'applicarsi come un dono, con quell'appagamento felice del ritrovarsi stanchi la sera.
Già, la sera ...